Par Thomas Clavel.
Cette chronique publiée dans Boulevard Voltaire le 16 mars, donc aux débuts du confinement, garde toute sa profondeur et sa pertinence. Même si l’ampleur de la crise, le nombre des morts et le confinement, ont défrisé quelque peu les ardeurs d’homo festivus. Et puisque l’auteur y fait appel à Edgar Poe, remontent à notre mémoire les vers de Baudelaire dans Recueillement, vers dont le tour est si singulièrement actuel. « Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille. Tu réclamais le Soir ; il descend ; le voici : Une atmosphère obscure enveloppe la ville » … Et encore : « Pendant que des mortels la multitude vile, Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci,
Va cueillir des remords dans la fête servile, Ma douleur, donne-moi la main ; viens par ici, Loin d’eux » … L’homo festivus à venir, déjà là, Baudelaire l’avait pressenti et observé. Enfin, le second tercet du sonnet évoque ce long linceul traînant à l’Orient qui devrait bien nous rappeler quelque chose. Baudelaire fut le premier traducteur français de Poe. Ainsi, à travers les années, à travers les générations, à travers la succession des époques, les écrivains et les poètes se répondent et se perpétuent. Il n’y a décidément rien de tel que la poésie pour sentir les choses essentielles. Merci pour cet article, leur révélateur bienvenu. 
À l’annonce, ce samedi, de la fermeture des bars et des restaurants, la place de la Bastille a vu déferler, dans ses troquets, une légion de Parisiens trentenaires venus boire un dernier verre et dire merde au virus. Ce même samedi, des centaines de badauds ont bravé les consignes sanitaires pour honorer le carnaval de Dunkerque. « Pour oublier tout ça, on fait carnaval ! » scandaient les promeneurs masqués – non pas du masque médical préconisé, mais de celui de la fête la plus indécente ; ces mêmes masques que les courtisans du récit d’Edgar Poe n’ont jamais voulu retirer, même lorsque la peste les frappait tous, les uns après les autres. Le samedi précédent, un grand rassemblement de Schtroumpfs humains venus combattre le méchant coronavirus s’est tenu à Landerneau (Finistère), réunion violemment régressive qui indigna à juste titre nos amis italiens qui, pendant que les festivaliers grimés de bleu se faisaient des bises résistantes en Bretagne, comptaient leurs morts dans les rues de Milan et dans les hôpitaux lombards.
Nous avions vu ce dont Homo festivus était capable, au lendemain des attentats. Même pas mal ! Même pas peur ! Je suis Terrasse ! Nous avions vu ce dont Homofestivus était capable, avec son chapelet de slogans d’audace qui n’étaient que des cris de peur déguisés, avec son chapelet de slogans d’insolence qui n’étaient qu’un cri de ralliement hystérique. Même pas peur ! Même pas mal ! Slogans vaillamment martelés par cette foule parisienne résistante et antifasciste qu’un petit pétard, place de la République, dispersait comme une nuée de volatiles…
Homo festivus montre encore, à l’heure du coronavirus, ce dont il est capable. Capable de festoyer, arrogant, égoïste, joyeux, inébranlable. De prendre le soleil, en s’agglutinant. De jouir d’une dernière crêpe au jardin du Luxembourg. D’une dernière bière quai de Jemmapes. De festoyer encore, et toujours. Égoïste jusqu’à – dans l’ombre de sa solitude mesquine – vider les rayons pâtes, conserves et papier toilette des supermarchés alentour.
Homo festivus est un enfant. Il est presque un enfant. Les enfants ont peur et ils pleurent. Lui a peur mais il ricane. Homo festivus ne renoncera pas à ce qui fait l’âme de la France ! À ce qui fait l’âme de la France pour lui : les terrasses, les pique-niques, ses petites activités sportives. Il ne renoncera à rien de ce qui est inessentiel. Il résiste. Il est plus fort que la peur ! Le virus ne passera pas par lui ! Il en a l’antidote : ce festivisme qui n’est qu’une pulsion de mort. Au fond, il est plus mort que la mort… Dieu, que Muray avait raison… ■